**** Сонную тишину ночного осеннего леса не нарушал ни один посторонний звук... С легким шорохом опадали листья, почти беззвучно ударяясь об ветки ... Вся земля под раскидистыми деревьями была уже усыпана этими мертвыми символами лета, пожелтевшими и разбухшими от непрекращающегося дождя... Редкие крупные капли изредка глухо стукались об этот мягкий ковер , добавляя и свою ноту в мелодию увядания. Над землей стелился липкий холодный туман...
Среди этого царства шепчущей тишины , в самом сердце леса, между замшелых стволов деревьев горел одинокий костер. Маленький огонек жизни в погружающемся в сон мире... У огня, сгорбившись, сидел кто-то... Складки промокшего плаща не спасали от холода, но живой огонь давал хоть какую-то иллюзию тепла и уюта. Зябко поеживаясь, человек протягивал руки к огню, в попытке немного согреть негнущиеся пальцы. Треск пожираемых огнем сучьев , снопы искр, уносящихся в темное небо... Все это скорее дополняло картину, нежели портило ее. Они были словно созданы друг для друга : лес, умирающий , чтобы родиться снова следующей весной, и эта фигура у костра... А листья все падали и падали ... ****