Я очень люблю покупать книги. Просто ходить между стеллажами в магазине, открывать наугад любую, придумать самой себе какое-нибудь правило — например, такое: взяла книжку — обратно не клади. Покупай.
Вчера я совершенно случайно купила хорошую книжку. Как его, всё никак не могу запомнить имя… Мануэль Пуиг. Аргентинец.

Поча, когда ты дашь мне ясли?… «ты маленький и ничего не умеешь, во что с тобой играть?», я все игры знаю! «ты ещё маленький», нет, у нас с мамой даже игра такая есть — кино рисовать, «давай играть в сиесту», а что надо делать? «я буду спать наверху, на крыше, под одеялом, но без трусиков. А ты будешь большой парень, придёшь… и сделаешь мне одну штуку», какую штуку? «это игра такая, ты должен угадать», если угадаю, тогда пойдём играть в рождество, а что тебе делает парень, который приходит на крышу? Мама отвернулась, кино про убийство такое страшное…»

Самый кайф в том, что ничего не знаешь ни об авторе, ни о том, чем он, кроме этой книжки, знаменит, ни о том, что за ситуация была в литературе Аргентины, когда он это писал. Всё-таки обо всех русских писателях, да и о многих европейских очень много предубеждений. А это — такой опыт над собственным восприятием.
Так же я покупала Конни Палмен — это уже Нидерланды, а вот норвежца Эрленда Лу мне советовали, его ещё предстоит проверить.