там птицы не поют, деревья не растут.
портос помылся тут.
(эпиграф)

чёрный не чёрный, а пруд есть. и есть там замечательная скамеечка, сидючи на которой по утрам, я люблю поразмыслить о вечноcти. сегодня, мои размышления были прерваны агрессивной бабушкой. из всех скамеечек, она выбрала именно эту, видимо рассудив, что раз этот сонный балбес с блаженной мордой лица сидит на ней, то именно тут наливают просветление. еще через пять минут к ней присоединилась вторая, и обе две устроили психологическое давление начав рассуждать на тему, что сидят тут всякие наглые, жить мешают. послушав их чирикание пару минут, встал и пошёл. спиной почувствовал, как в меня упёрлись торжествующие взгляды, де, победа за нами. зря радовались. это было всего лишь тактическое отступление. стрельнув у рыбака беломорину, империя нанесла ответный удар. нюхнув русского табачку, бабушки взлетели и каркая начали носится над парком. туда им и дорога. попросили бы вежливо, сидели бы как люди.