"...И летят, и летят, и летят в небеса в облака поднимаются листья...."
Вот я и стал оперировать такими отрезками времени как 5 - 10 лет назад. Вроде вот только позавчера мама привела меня - мальчика в синей униформе с коричневым ранцем разрисованый мордашками льва, в школу. А уже вчера выпускной. Праздник души на природе. А сегодня?
Господи ведь это было так давно. Иногда на другом конце континента, а порой не в этом мире.
Когда смотришь на все это - все что БЫЛО ты не понимаешь когда все это успело произойти. Неужели это был я. Господи.
Сколько сменилось домов, друзей, любовниц, работ, школ, городов и, наверное, жизней.
Каждый день терять все и каждый день все приобретать.
Но почему вот так?
Лет десять назад, когда я, временно, жил в деревне, гуляя я встретил странного старика. Не помню как мы познакомились и разговорились, но оказалось, что мы родились в одном городе. Только он раньше лет на 60 - 70. Он был (да теперь уж точно БЫЛ) художник. Его дом стоял на отшибе и отличался от деревенских хат тем, что больше смахивал на дачный двухэтажный кирпичный домик. Внутри дом был абсолютно не обустроен. Как будто денег хватило на постройку, а вот косметический ремонт уже не потянуть. На стенах висели холсты в маслянной краске. Он рисовал этот мир. Таким какой этот мир был. Самая большая картина (почти во всю стену) была нарисована на грубой холстине широкими мазками.
Вечереет. Месяц около ноября или октября. Старое дерево без листвы. Ветки гнутся под порывами ветра. Темное свинцовое небо без намека на солнце и тепло. И маленькая, ветхая, черная избушка. С единственным окошком-бойницей из которого льется спасительно теплый свет. Единственное место тепла и чего-то родного.

____________________________________________________________________
Старик. Как ты был прав. Вот только какой теперь от этого толк? Почему я был так молод и глуп? Я ведь совсем ничего не понял.
Прости Старик.