Прочитала сегодня ночью "Над пропастью во ржи" Сэллинджера.
Наверное, чуть позже, чем следовало. Но когда пришло.
Почему-то американская проза ассоциируется у меня именно с такими вот штуками. Такая она узнаваемая кажется, особенная. Часто очень печальная, словно рассказ нечаянного попутчика в случайном же кафе, рассказанная за стойкой. Или торопливо начитанный кем-то на диктофон текст. Немножко вызывающий. Немножко извиняющийся что ли. Как бы я ни воспринимала любой текст - просто словами, глазами, картинками, такое, кажется, всегда почему-то "слышишь". А потом как будто выключается кнопка, и на некоторое время просто наступает тишина.