Пылали мои костры, и снова золою стыли, И я уходила вновь искать то кремень, то трут, Я спорила об огнях, но были слова пустыми – Ведь пылкость речей, (досадно!) - так часто напрасный труд.
Я жгла много раз костры, порой обжигая руки, И кто-то всегда стоял со мной у моих огней, Так много людей и лиц, от встречи и до разлуки, И те, кто остался здесь, далекий и близкий мне
Я спрашивала о том – доколе еще я буду Рассеивать пепел вновь. И вновь высекать искру, Но если костер горел – я верить хотела в чудо, Что он не погаснет вдруг на этом сыром ветру.
И небо порою мне свои чудеса являло – Костры, что палила я – горели и без меня, И я уходила прочь – мне было пора, я знала Что мне недостанет мест когда-нибудь у огня.
И я провела черту, твое отделяя имя От чьих-то чужих имен, от чьих-то сердечных смут, Я жечь не смогла костры с тобой – и опять с другими, И мне все равно, что вдруг все это не так поймут.