О любви и прощании, о радости, о печали, о счастье, – светлом и горьком, о весне и лете – столько сказано, сложено стихов, строк. Сколько песен спето – высокие ноты, с ними летишь до небес, и обрывающиеся струны, жесткие аккорды, страстные голоса, горящие огни.
Сколько было их, сколько будет еще – год от года, день ото дня, миг от мига, мечтать и надеяться, разбивать сердца и встречаться заново, и ждать чего-то, глядя на то, как садится солнце, и становится темно-синим серое прежде небо.
Вокруг цветут яблони, тоненькие незабудки поднимают к небу свои листья и лепестки, весна, весна – через слово, через строчку.
Кто-то станет старше за эту весну, кто-то вернет себе потерянный звонкий смех, кто-то вспомнит что было, кто-то придумает то, чего не было - и обратит это в настоящее.
Ведут бог весть куда лесные тропинки, строятся мосты через реки, кто-то остановится на мосту, чтобы долго смотреть на воду в теплых сумерках – и увидит в воде собственное отражение, и тени деревьев и огни дремлющего совсем рядом города - и отражение звезд.
Я люблю это время.