Это цитата сообщения another_woman Оригинальное сообщение

Один из тех дней, когда совсем невозможно ездить в метро. Необъяснимая временная потеря маневренности. Почему-то на всех натыкаешься, как какая-нибудь тётка с тележкой. И злишься на себя, как на какую-нибудь тётку с тележкой. И вообще злишься. Потому что такой день... Ранящий. Незначительности цепляют, укалывают, расстраивают. Как если выйти из дома голышом и босиком.
Ещё что-то очень хотелось написать, пронзительное, точное... Вылетело. Ну и правильно. Потому что, если хочется написать пронзительно, получится пафосно и неискренне - правило такое есть. В моей жизни. Ну да ладно. Это всё кокетство.
Я хотела о любви написать. О том, что не понимаю, как в меня можно влюбиться. Дело не в комплексе недрагоценности, а... А может, и в нём. Не знаю. Ну вот есть люди обаятельные, есть очень тёплые, солнечные, есть красивые или там шибко умные, смешные, уверенные, необычные... Люди, с которыми по какой-то причине хочется быть. А это же и есть любовь - невыносимое желание быть именно вот с этим конкретным человеком. И я не знаю, почему можно хотеть быть со мной. Сильно хотеть. Не то чтобы без этого - не жизнь, но... неправильная жизнь, хреновая. Не могу представить. И... Не хочу, что ли, вот этого. То есть не так, как раньше. То есть гораздо сильнее хочу любить. Хочу хотеть быть с. Невротическая, однако, заморочка...

P.S меньше надо Гришковца читать. то есть больше, но не в ранящие дни. хотя нет, опять кокетство. только в такие и надо.
P.P.S no comments