Привет, хороший мой.

Как жизнь твоя, светит ли солнце в верхний правый угол твоего окна по-прежнему, варишь ли ты по-прежнему крепкий чёрный кофе по утрам в твоей любимой старенькой джезве?


Иногда мне кажется, я совсем не знаю тебя - мне кажется, что ты не просто чужой и незнакомый человек, а вовсе даже существо с чужой и далёкой планеты. А иногда я вспоминаю, как мы шли рядом, рука в руке, пальцы к пальцам, иногда касаясь запястьями, и угадывали каждое движение друг друга когда оно ещё только собиралось родиться - так угадывают с первых нот любимую и давно знакомую мелодию, тысячу лет назад поселившуюся в сердце, которую давным-давно уже разучился отличать от стука собственного сердца.


Чувствую себя беспомощной, растерянной, но как-то по-летнему уже согретой ласковым солнцем и по-весеннему совершенно счастливой.
Наверное, светлей и теплее может стать только если: буду точно знать, что с тобой происходит сейчас - то же самое.
Подойти бы к тебе сейчас, положить руки на плечи, подуть тихонько в затылок.

Слабая, глупая и счастливая женщина.