Ездил вот вечером на Дарницу... туда, где прожил всю жизнь практически, но совсем не был уже почти год.
Книжки кое-какие забарал, свои детские черно-белые фотки, кларнет.
Кое-что осталось лежать так, как я когда-то положил (всякие салфетки-безделушки над кроватью), только пылью припало...
Заглянул в свой старый портфель, нашел там какие-то распечатки годовой давности, ручку, конфету "Белочка", а в одном отделении - то, что я обычно прятал и носил с собой: несколько листочнов дневника, кое-какие письма, бумаги... Посмотрел на это, вспомнил кое-что. Четыре года прошло с момента написания некоторых из них... Читаю, и оживают на какое-то время как зомби те эмоции, чувства. Грустно почему-то очень.