Как невыносимо жутко иногда признаваться самому себе в собственных чувствах. Которые - как винегрет. А мысли иногда становятся похожи на разобранную детскую пирамидку.
Я будто бы знаю, как надо, и как правильно, и сам себе натягиваю вожжи.
Какую ерунду я готов сочинять и внушать себе, а потом говорить другим, только чтобы спрятаться, забыться, сделать вид, что у меня всё хорошо, всё почти как надо.
Хотя у меня и в самом деле всё неплохо, ведь смотря с чем сравнивать.
Кроме... кроме...

Встретил днем Юльку в метро.
Кто мне мозги переформатирует?