шо-то меня стихи потянуло сочинять. Прочитала по телефону двум своим подругам, они сначала помолчали, потом сказала, что не быть мне Пушкиным. Признаться, стихи были неплохие, но слишком уж с больной психикой, если так можно выразиться. Не про любовь, не про природу, не про чудные его глаза, а про лицемерного дядечку, который всех хочет расстрелять. Я знаю, мне давно пора в психушку...