По утрам очень странное,

какое-то почти нездешнее чувство,

словно ходишь по Божьей ладони.

И замираешь каждый раз,

пытаясь удержать равновесие...

Когда-нибудь, когда меня не станет, когда качаться маятник устанет,
когда любовь моя пройдёт по краю, мои черты уже не повторяя,
мои черты уже не узнавая, о, как, наверно, буду не права я,
пытаясь всё запомнить и отметить, чтобы потом найти на этом свете.
И обернуть в привычную оправу. О, как мы все на этот счёт не правы.

А до тех пор стоять на этом месте, пока собор макает в небо крестик
и облака случайные цепляет, и облака плывут и исчезают.
Где вышел срок унынию и муке, стоят деревья вширь раскинув руки,
готовы каждый миг сомкнуть объятья, о, что смогу прощанием назвать я.
Вот этот мостик между сном и явью, вот этот взгляд, наполненный печалью.

Вот этот выдох между "был" и "не был", вот эту нежность, тонущую в небе.

 

***