Вокруг меня такие странные люди. С ними я провожу большую часть своей жизни. Эти люди меня пугают.
Кто-то из них бездумно режет себе руки, когда все очень плохо. Не исключено, что этот кто-то, таким образом, избавляется от своих проблем. Или надеется, что на время станет легче. Мне бы хотелось исправить ситуацию, но это не мое дело и нечего мне лезть со своими безусловно ценными советами в чужой монастырь. Люди вольны делать с собой все, что посчитают нужным. И кто я такая, чтобы препятствовать им? Хороший вопрос.
Еще кто-то пытается отключиться от системы и у него иногда получается. Только он об этом не знает. В такие моменты он бесконечно далеко.
И кто-то, кто тихо презирает. Наверное, есть за что. Но ничего изменить нельзя. Да и не нужно. Пусть презирает. В конце концов, это его право. Только вот почему-то грустно.
Есть еще я. Я, внутри которой плещется противная серая пустота. С привкусом дорожной пыли. Когда не хочется видеть, слышать, чувствовать. Потому что все это не имеет значения. Существу, глазами которого я смотрю вовне, сейчас абсолютно все безразлично. Оно равнодушно. Настолько, что даже не страшно…