Больничка на туберкулёзной зоне – это, по сути, уже морг. Крайняя палата  - так это точно! С готовыми к выносу, но пока ещё живыми телами. Им всё равно – день за решёткой или ночь, какая разница? 45 кг  костей и кожи… К ним и заглядывают только затем, чтобы проверить – дышит или не дышит.

            Саха знал – это последний его день на земле. Чувствовал. Ноги уже пару дней ледяные, а теперь ещё и спина. С трудом повернулся на бок. Рядом с подушкой «Новый Завет». Похоже, дочитать уже не успеет. Но хотя бы ещё несколько строк…

            - Грехи замаливаешь? В рай собрался? – это слабый голос из тела на соседней кровати. Из такого же высушенного туберкулёзом тела.

            - Живой? – удивился Саха.

            - Только после тебя…

            - А ты в рай, значит, не собираешься?

            - Кто ж нас с тобой туда пустит?

            - Когда-то Он уже был… Вот так… Между двумя разбойниками… Одного простил.

            - Ты веришь в эту пургу?

            - Поверил. Здесь, на зоне… Жаль, что поздно.

            - Ну-ну…

            Ни у одного, ни у другого сил говорить больше не было. Но через время тихий голос снова зазвучал:

            - Что ты ещё из своей книжки узнал?

            - Что жизнь я свою слил… В помойку. Думал – орёл… свободен! Высоко летаю… а вышло… Не человек даже. Так – пыль у дороги.

            - Так про нас и написано? Пыль?

            - Написано, что мы – дети Его. Только дом свой променяли… и стол… на сарай и корыто со свинячьей похлёбкой.

            - Ого, как тебя клинит…

            Долго молчали, не открывая глаз. И снова голос второго:

            - А как бы ты жить хотел? Если б мог…

            - Про Авраама слышал?

            - Нет.

            - Вот он был что надо. Бога слышал. Жену, детей, родню, слуг… всех мог прокормить. Не зря ходил под небом. Отцом веры его называют.

            - А мы, значит, зря?

            - Мы? Мы не знали, как надо. Веселились. Только вот жене и сыну после меня ещё долго из горькой чашки хлебать. Юшку сиротскую. Так что жизнь наша – не то это. Не то! Ты не ври себе. Слышишь? НЕ ври! Покаяться надо. Слышишь?

            Второй уже не слышал. Не дышал… Прошла жизнь, как ветер покружил. Чуть колыхнул траву да поднял пыль у дороги. Не знали, как надо. А если и знали – не поверили. Сотни тысяч… Миллионы!

                                   Сергей Мирный («Христианская газета» №1 2020 г.)