(в продолжение ко вчерашнему)

Ты думаешь, она ждет тебя? Она идет вперед, бежит по рельсам за поездами, по небу за облаками, по морю за волнами, она оставляет следы на снегу, на песке, на тротуарах - сотни, тысячи следов. Одни из них мгновенно растворятся в миллиардах других следов, иные останутся навеки, третьи смоет волной. Она пишет тебе письма пальцами на стеклах, на маленьком пятачке прозрачности, запотевшем от ее дыхания. Она пишет помадой на зеркалах, фломастером на стенах. Все строки, которые она написала когда-либо в своей жизни, будь то стихи, признания в любви или заборный мат, она посвятила тебе. Она знала, что ты прочтешь и верила в то, что ты прочтешь не слова, а мысли и эмоции, которые она спрятала для тебя за буквами. Глубоко, чтобы никто посторонний не нашел. Никто, кроме тебя. Когда ты читаешь ее слова, она наблюдает за тобой со стороны. Ищет. Оценивает. Любит. Каждый взгляд ее полон нежности, солнечного света и того невыразимого, которое умеет жить только в ее глазах - и только для тебя. Она рождена для тебя. Она живет тобой, как и ты ею - и совершенно не важно, встречались вы уже или еще нет...
Она существует, и ты это знаешь.
Она ждет.
Тебя.
Звуки ее шагов, эхо ее голоса в шорохе дожде, в шепоте деревьев, в мурлыканьи [показать]кошки, в шелесте книжных страниц, в звоне хрустальных бокалов, в гитарном переборе, в дыхании флейты, в перезвоне колокольчиков - во всех миллиардах звуков, кажущихся тебе благозвучными. Прикосновения ее рук донесет до тебя ветер, ее пальцами обнимут речные волны, ее волосами прикоснутся лепестки яблоневых цветков. В ее письмах подсказки - полунамеки о том, кто она и как ее зовут, какого цвета ее глаза и в каком месяце она родилась. Она рассказывает тебе о себе - но не сразу, а по кусочкам, так, чтобы тебе все время было интересно познавать ее, открывать, как карту, познавать, как истину. Она дарит тебе себя, минута за минутой. Что минута для волшебницы? Не преграда, не расстояние - легкая горечь утраты, мимолетное мгновение, до которого и после которого будут еще сотни, тысячи, миллионы других. Каждое непохоже на предыдущее, в каждом - другой кусочек жизни. Она многогранна, многоцветна. Ты не сможешь охватить ее душу взглядом, не сможешь понять, какая она, менее чем за жизнь. Но это не нужно - она живет для тебя. Она недостижима - но лишь пока ты пытаешься ее достигнуть.
Она оставляет следы для того, чтобы ты нашел ее по этим следам.