- А ты не пробовала письма писать?
- Пробовала. Не помогает.
- А перечитывать? Помогает понять хотя бы себя...

Спасибо, Мартин. Ты козел. С меня конфета.


В моем компьютере развелось много странной музыки. Плеер снова умер - а Учитель забыл наушники. Зачем? И телефон - буду с грустью смотреть на поющую коробочку. Пока не сбегу из дома на очередные поиски. Кто сказал, что телефон это зло? Бесконечно злюсь на Противников Техники. Есть и такие, кто по принципиальным соображениям не заводят мобильников - и их не найти, не поймать, не сказать им ни важного, ни сиюминутного...
Я же боюсь писать тебе длинные письма. Пока дойдут, я столько раз пожалею, я столько раз... я не хочу писать тебе писем. Смс - это другое, это порыв, его можно простить.

Как же ты далеко...
Как же мало значат мои слова. Как же бесстыдны мои желания.

Моя система мира не оправдала доверия.
Но твоя - убьет меня. Что делать? Кто виноват? Кому на Руси...?

Ты далеко. Ты по-другому. Ты не.
Ты как будто остался в Прошлом, в пройденном-перетоптанном, за завесой метели, за поворотом на Рай, в квартале Несбывшихся желаний. А он - что портовый. Сунусь - побьют так, что живого места не останется. Я там чужая.
А ты как-то приспособился. Мимикрия - великая вещь. Только линять приходится тебе под корягой - пока хитин не застынет, тебя всяк съесть может. И хочет - вкусно, мягко.

Мысль прерывалась

Как всегда, недописанное письмо, вместо того, чтобы падать в мусорную корзину, закапывается в тетрадочку. Знаешь, сколько их, этим писем? Много... если по почте - конвертов пять-шесть наберется. Пухлых.






Наверное, стоит нарушать традиции. Стоит сказать, что это не Тебе, а Тебе, Станислав. Потому что, как известно, так проще.