Живу постскриптумами. Под твоей душой.
Росписываюсь ниже. Будем квиты.
Все это нам, конечно, не впервой.
Твои улыбки и мои обиды.

Казалось бы - какое дело мне?
Куда стремлюсь, бегу, сбивая ноги?
Все эти письма, танцы при луне -
Все это камни не моей дороги.

И нечего с земли их поднимать,
Рассовывать, смущаясь, по карманам...
Казалось бы... но только я опять
Себя терзаю сладостным обманом.

Пора. Пора забыть об этом сне.
Пора заняться тем, что поважнее.
Ты пишешь строки о любви не мне...
Что ж, значит просто ей они нужнее.