Осень ко мне охладела.
Где ее прежняя страсть?
Где тот огонь, что окрашивал в алое листья?
По подворотням запела
Ветром и трубами блюз
И нацарапала лужами мокрые письма.

По тротуарам скользят предпоследние дни,
Дни между ветром и снегом,
Антоновской грустью...
Листья под тополем видят могильные сны,
Им не дожить до победы,
Им не дожить до того, как вренутся
Теплые сумерки под покрывалом весны...