- Если у тебя в небесном паспорте стоит штамп "скиталец", тут уж ничего не попишешь. Придется тебе тогда всю жизнь по большим и маленьким дорожкам шляться, да истину искать... - говорил Ангел, зажигая пятую за вечер сигарету, - Зачем? А иначе и шляться-то тоскливо. Так - хоть какое, а оправдание... Будешь бегать с ветром наперегонки, говорить с птицами и зверями, травы учить... Можешь - писать стихи и песни петь на пирах. Тоже оправдание, да и название "профессии" меняет. Колдун там или менестрель - солиднее звучит, да? Можно даже научиться жить на одном месте - но тогда все равно где-нибудь да останешься скитальцем: друзей будешь терять, работу...
- А кто его выдает? - спросила я.
- А ты же и выдаешь... - Ангел затянулся, выпустил в воздух облачко голубоватого дыма и закашлялся.