Что ты там про судьбу, про реальность, Марта? Закрыть глаза, побежать вперед, пока не остановят - асфальтом, столбом, руками, капотом машины? Ах, Марта, милая Марта, абсолютно незнакомая мне женщина, с которой мы как-то вот вдруг совпали мечтами... наверное, это моя большая болезнь, у меня так вечно - я читаю, я влюбляюсь в буквы, я мечтаю напропалую, а потом - надо же, это не мальчик, кисонька, это девочка. Марта, Марта, я так искренне любила Макса; Лики, Лики, твой Керен так прекрасен; а о тебе, Коммандор, я вообще молчу.

Так что там с судьбами, Марта? Поставим свечку по нерожденным? А по обе стороны от свечи - зеркала, Марта, чтоб отражали огонь миллионы раз. Видишь - вот там зеленее, а тут желтее; синий, багровый, серый, а вот щербинка и пламя уже совсем не той формы. Знаешь, я ведь хотела бы быть совсем другой. Ты тоже? Я бы хотела кудряшки, такие черные, мягкие, я бы была еврейкой, Марта. У меня бы были глаза цвета кофе, и такие мягкие губы; я была бы как гномка, не больше метра-пятьдесят, я бы смотрела на всех мужчин снизу вверх. Или нет, пусть лучше во мне бы испанских корней, и имя такое помягче и фамилию в духе солнца - Эрнандес. Я бы носила волосы до пояса, густые, блестящие, широкополую шляпу в дырочку и туфли на каблуках. Я бы сидела в закат на веранде дома, ела бы виноград и томно улыбалась бы миру. Или была бы цыганкой в цветастой юбке, вольной дочкой степей, без седла на кобылице.

Впрочем, ты знаешь, Марта, я ведь и есть. Все это сразу, как та несчастная свечка, оплывшая краями, но зато существующая в тысяче преломлений одновременно.Refraction, Марта.