Как же я люблю эту блюзовую осень!.. И не только я. Поэты, эти кудесники слова, заворожённые осенью, пишут свои стихи. А мы читаем, наслаждаясь музыкой слов, от которых музыка звучит в душе.



Букет из желтых листьев на рояле.
Я Вам сыграю музыку дождя.
Я Вам сыграю музыку печали,
Как тихо плачет осень, уходя.

Я так хочу в холодный этот вечер
Неласковое сердце растопить.
Как жаль, что быстро догорают свечи.
Вы равнодушны? Нет, не может быть…

Все можно только музыкой измерить,
Что выше страсти, горячей огня.
Позвольте Вам сегодня не поверить,
Что Вы совсем не любите меня.

Букет из желтых листьев на рояле.
Я Вам сыграю музыку дождя.
Я Вам сыграю музыку печали,
Как тихо плачет осень, уходя…
Ирина Балацкая



Опадает листва
И как будто вокруг все иначе.
И о летней любви
Где-то в горле застынут стихи.
Кто придумал, что осень
дождями холодными плачет?
Она просто слезами
смывает кому-то грехи…
Лада Бутрина



У неё на окне блюз из осени и фонарей,
отражается после дождя в каждой капле ночи.
У неё для него стали ночи закрытых дверей,
и она позабыла куда подевала ключи.

У неё виски с колой и вазочка кубиков льда.
И она, в белом кружеве, пальцем скользит по стеклу.
У него на столе рюмка водки, в бутылке вода,
пепел от сигарет и окурки на голом полу.

Она делает громче свой блюз открывая окно,
фонари рассыпают узоры от бликов сквозь тюль.
И он знает, ему с нею быть рядом не суждено.
Он выходит из дома и пьяным садиться за руль.

В лобовое стекло дождь предательски с силою бьёт
и колёса по лужам всё кружатся в танце скользя.
В эту ночь, кроме блюза, никто его больше не ждёт.
Он хотел бы быть с ней, но ему туда больше нельзя.
Гера Шторм



Осенний Блюз звучит, как - будто ноты,
С листвой смешались на сырой земле,
Заполнив все, в моей душе пустоты,
Где ты живёшь, как и тогда, во мне,

Горя рябиной, яркими лучами,
Пурпурной краской, цветом янтаря,
Поёт мне Блюз, что было между нами,
Красиво очень и совсем не зря…
Николай Черкашин



У этой женщины в глазах осенний блюз –
Немного грусти под насмешливостью взгляда...
В её годах – всё многоцветье листопада,
Пьянящее и терпкое на вкус.

Всё в этой женщине – неповторимый мир,
Задумчивый, глубокий до предела,
В нём по своим законам правит королева,
Но я бы всё на свете ей простил.

Мне с этой женщиной так нравится молчать,
Ей чьи-то мысли по глазам читать не ново,
Чтит по поступкам человека, ценит слово...
Но душу любит молча изучать.

С ней даже влажность проливных дождей
Отнюдь не кажется унылостью безликой,
Иду за нею, как Орфей за Эвридикой
По золоту осенних нот и дней.

Как с этой женщиною тянет говорить!
Нет-нет, не глупости – она их не приемлет...
В её ладонях лучик солнца кошкой дремлет,
И как её за это не любить?
Юрий Егоров



Осеннее утро

Обрываются речи влюбленных,
Улетает последний скворец.
Целый день осыпаются с кленов
Силуэты багровых сердец.
Что ты, осень, наделала с нами!
В красном золоте стынет земля.
Пламя скорби свистит под ногами,
Ворохами листвы шевеля.
Николай Заболоцкий



Кружат листья на аллеях сада,
Дует лёгкий юный ветерок.
Тихий блюз дождя и листопада
Шелестит повсюду вдоль дорог.

Осень бал готовит королевский,
В старых клёнах разожгла костры.
Расстелив туманы на пролесках,
На земле раскинула ковры.

Золотистым кружевом берёзки,
Средь зелёных сосен вековых.
Стройные рябинки вдоль дорожки,
В разноцветных платьицах резных.

Разрезают небо мачты елей,
Как салют последние цветы,
Облаков повисли карусели,
На которых кружатся мечты.

И повсюду осени подарки,
Но грустит хозяйка ярких дней,
Всё гуляет по садам и паркам,
Удивляя щедростью своей.
Надежда Шубина



Дикий танец алой листвы,
Золотое, горячее танго!
Опустившись плечом до травы,
Бьет монистами осень-цыганка.

Раскидавши свои подола,
Замелькала багряным рассветом,
Ярким пламенем, жгущим до тла,
Прогоняет уставшее лето.

Наряжает калиновый куст
Брызгом бус, да листву желтой шалью,
Продолжает свой танец из чувств,
Спрятав грусть под ажурной вуалью.

Ярко! Броско! Как ветер вольна.
Вторит в такт запоздалая птица.
Осень знает – обречена,
Что зима ей закроет ресницы.

Растворяется время цветов,
Белым холодом мир засверкает.
А сейчас в ней играет любовь,
В танго, алою вспышкой сгорая.
Вера Рубцова



Помедли, осень, не спеши
Разматывать свои дожди,
Свои туманы расстилать
На зыбкую речную гладь.
Помедли, осень, покажи
Мне желтых листьев виражи,
Дай убедиться, не спеша,
Как тишина твоя свежа
И как бездонна неба синь
Над жарким пламенем осин…
Людмила Татьяничева



Напомни, осень, музыку ветров,
Сыграй мотив – простой и гениальный,
Как ты умеешь – всё без лишних слов,
Светло, торжественно и чуть печально.

Рисуй дождями нежность на окне,
Стекающую каплями в ладони,
Будь милосердна и тепла ко мне,
Ненастье пусть глаза слезой не тронет.

В огне осенних жертвенных костров
Сжигая умирающие листья,
Храни тебе присущее добро
И мудрость старых, не забытых истин.

Не растеряй в промозглой темноте
Минут коротких, редких, но счастливых,
Будь верная любви и красоте,
Мудра по-женски, вечно терпелива.

Тебя вдыхаю фибрами души
И замираю сердцем на мгновенье,
Моей рукою, осень, напиши
Созвучное тебе стихотворенье.
Светлана Пугач



БЛЮЗ В ОСЕННЕМ ПАРКЕ

Ольха наряд надела золотой,
Рябина кудри расцветила ярко.
А бравый тополь так звенит листвой,
Как будто блюз звучит в осеннем парке.

Под звуки музыки кружАт листы,
Купаясь в искорках дневного света.
Вновь будоражат давние мечты.
Какими молодость была согрета.

И чем сильней и звонче листопад,
Напевнее шуршанье под ногами,
Тем больше хочется туда, назад,
Где нас любовь окутала крылами…

Брести бы рядышком всю жизнь с тобой
Под этот яркий блюз в осеннем парке!
Одной судьбой, одной большой тропой,
Но жизнь не сделала для нас подарка…

И вот теперь звучит осенний блюз,
Как листьев плач об уходящем лете…
Он, как и осень, вызывает грусть,
Что, к сожаленью, не сбылось на свете!
Галина Долгих



Осенний ветер к небу закружится,
Пригоршни листьев сбросив на лету.
Берёз дрожащие и мокрые ресницы
Уже не скроют тела наготу.

В холодном парке с осенью проститься
Пришла пора под грустный саксофон.
И пара в блюзе медленно кружится,
Оставив все тревоги на потом.

Уже ли чувствам нежным обнажаться,
Когда весь мир несётся кувырком,
Чтоб сорванным листом не затеряться
В пучине дней, поверив в дивный сон?

О звуки блюза рвётся постоянство,
Меняет в тактах тон на полутон.
Осенних красок сникшее убранство
Метель укроет кружевным платком.
Татьяна Черных



Это прекрасное блюзовое время закончится, но сохранится в стихах. Поэтические строки донесут до нас грустную нежность ушедших дней.

Яндекс картинки свободного доступа

Источник