Красивая песня.. или стих

Я б прыгнул вниз,

но что там ждет меня ?

открытий свет ? а может тьма столетий ?

прохлада рая или ад огня ?

и как всегда,никто мне не ответит

Я б вверх взлетел,

но крылья Бог не дал

мне от земли ,никак не оторваться

а там меня никто не звал к себе

никто меня не просит здесь остаться

Я б не ушел,

но дела просто нет

И не могу бороться больше сам с собой

мой замер взгляд, на острие ножа

так жить нельзя ,с разбитою мечтой

Я б взял аккорд....

но эту тишину,

рояля звук никак не потревожит

хоть боли песнь,души моей вину

рука моя на ноты переложит

Я б песню спел,

но голос мой исчез

исчезла грань,пропало чувство,мера

исчезло все. но в этот самый миг

в цветах явленье....кто бы это ???

ВЕРА !!!!

Вернулись птицы,

голос, и сейчас

знакомую услышав нежность тона

я осторожно клавиши коснусь

и для нее сыграю Мендельсона....

Привет! Привет!

И снова наша встреча

Улыбки, жесты, боль любви в груди

И все. И одинокий вечер.

И грусти плен меня ждет впереди.

Легко ль тебе ? С тобой любовь другая

Тепло и свет родного очага,

мои ж бессонно ночи,и один я

и в зной июльский у меня пурга.

Горит свеча в окне моем и тает,

и у друзей моих, уж новые друзья

и на гулянку с ними убегают

я сохну от тоски себя кляня...

Увы, увы у всех своя дорога

свой крест несу,в крови душа моя

и пусть не судят люди слишком строго

за все что было в жизни у меня.

Привет! Привет!

и снова наша встреча.

Улыбки.Жесты.И огонь любви

и может в этот чудный вечер

Я мысленно приду.

Ты позови.....

живет законвоированный днями

в капкане серых стынущих домов

а мимо в осень, странными тенями

уходит череда забытых слов

слов о любви,о том что не вернется

о том что летом, не дано понять

ноябрь дождем простудным в окна бьется

как птица не рожденная летать

Живет поэт. Несет свой крест неспешно

И за гостями прикрывает дверь

И-царствует. Беспомощно и грешно

Без лести. Без восторгов. Без потерь

И в мир бредет, и в нем плывут вокзалы

Гирлянды улиц, провода, мосты

Полны пурпура колдовские балы

Стихов несотворенные холсты

И пропадает в матовую снежность

И миру что сгорает в пустоте

он оставляет гаснущую нежность

как совесть.

И как память о мечте.

ДИМА