Сидишь ночью на подоконнике и всматриваешься за окно, разглядываешь неоновые огни города... Там, далеко внизу, на расстоянии 19 этажей быстро скользят машины - последние дачники спешат на законные 6 соток. Ветер дует в лицо, окно на распашку. Небо черно-синее, глубокое, близкое, будто пропасть. Дома никого. Это не огорчает. Никого и не надо. Но отчего-то от ощущения одиночества тоска сжимает сердце ледяной рукой... Сидишь... И появляется сумасшедшая идея... Безумный соблазн прыгнуть вниз, окропив черный холодный асфальт своей горячей красной кровью. И думаешь: "А почему бы и нет? Why not?". 19 этажей свободного полета, а затем похороны в закрытом гробу... Мысль притягивает все больше и больше. И вот уже начинаешь свешивать ноги по ту сторону окна. Но в этот момент звонит телефон, и этот резкий пронзительный звук вдруг прорывает текущее настроение, превращает туман и сумрак в реальность. Бегу отвечать. А сердце бешено бьется...
Тоска... Тоска...Тоска...