А он Всё просится наружу, скулит и ворочается, изнемогая в тесном и темном карцере. Слова – кровь, в его венах. Ниткой пульса стучат в висок, ожидая холодный воронёный ствол. Собственное Я, неистово громыхая шестеренками личности, подминает Его, ровняя по собственной мерке. И он Злой, не потому что злой, а потому, что знает что такое зло. Всегда будут появляться герои, которые будут сражаться с чудовищами. И они будут полагать, что герои – это они, а чудовища – это те, которых они убивают, и никак не наоборот.