Я пуглива, как тень на пороге 
Осторожно раскрытых дверей. 
Я прожгла напряженной тревогой 
Много ярких и солнечных дней. 
Оплету себя вдумчивой грустью, 
Буду долго и страшно больна. 
Полюблю эту горечь предчувствий 
И тревожные ночи без сна. 
И когда-нибудь, странно сутулясь, 
В час, когда умирают дома, 
Я уйду по расщелинам улиц 
В лиловатый вечерний туман. 
Где я буду в тот матовый вечер? 
Кто мне скажет, что я умерла? 
Кто затеплит высокие свечи 
И завесит мои зеркала? 
Так исполнится чье-то проклятье. 
И не день — и не месяц — не год — 
Будет мир сочетанием пятен 
И зияньем зловещих пустот. 
1928