Вольф Эрлих (1902–1937)

* * *
Она заходит по утрам, 
Сдвигает кресла, стулья, думки, 
Лениво шарит по углам 
Коричневой берлинской сумки.
Глядится в зеркальце: – Стара? – 
Зевнет лукаво на полслове. 
Раскроет книжку, что вчера 
Поэт занес «родному Вове».
Опять зевнет. Как бы во сне 
Нальет бокал, слегка пригубит, 
И шепчет вдруг: – За что он мне? 
Мне стыдно, что меня он любит.
Ах, с ним, с возлюбленным, вдвоем, 
Так сладостны, так пьяны ночи! – 
И дышит счастьем и вином 
В мои затравленные очи.
Потом идет домой, домой, 
А я, забытый и смущенный, 
Вдруг слышу хриплый голос свой, 
Ее дыханьем напоенный:
Я – нищий лирик, я – пою, 
И что мне женская стыдливость? 
Приемлю, жизнь моя, твою 
Высокую несправедливость!
Вот так – гореть, сгорать и плыть 
В себя, сквозь грусть и вдохновенье, 
Чтоб на лице своем ловить 
Чужого счастья дуновенье!