Листаешь среди ночи чужие судьбы, как будто репродукции в альбоме рассматриваешь.

Чему-то улыбаешься, что-то наискосок - не цепляет, о чём-то - "подумать после".

И вдруг - под очередным порядковым номером - видишь не чужую: _свою_.

Коротенько, в пару тысячу знаков уложенную, меньше странички 12-м эриалом.

И ведь ничего странного, казалось бы: почему других - могут быть, а твоей - нет? "Тоже мне, бином Ньютона." (ц) Бегемот.

Но вот задело.

ЗЫ: если вдруг кто не понял, о какой "Антологии" речь - сходите к хатифнатам.