* * *
Запах яблок.
Привкус суицида.
Это осень,
Это не обида.
Это просто
Отмирает лето.
Просто утром
Не хватает света.
Очень просто -
Просто жить минутой...
На комоде -
Чашечка с цикутой.
1996

* * *
Влюбиться бы,
Влюбиться бы,
От счастья
Засветиться бы,
От злобной
Убежав судьбы,
Влюбиться бы!
Влюбиться бы,
Да сон плохой:
Гробы, гробы...
На-пить-ся бы!!!
1997

* * *
Ветер гладит мокрой лапой
Крыши, зонтики, макушки...
Этот дождь и эта осень -
Мои детские игрушки.
Листья с небом помиривши,
С этой осенью игралась,
Этой осенью разбившись,
В этой осени осталась
Девочка с косою мокрой...
"Где мы жили? Как мы жили?..."
Никого не повстречала.
Жаль, что многое забыла.
А теперь сижу и плачу
У чердачного окошка.
А навстречу - дождь по крышам
Каблучками босоножек.
1998

* * *
Дождь есть всегда.
Всюду лежат листья.
А по аллее между дорожек
Танцует та

Та самая

Но совсем другая осень.
Сыроватое платье
Из не нужных никому

Полнолуний

Собирает на подол
Странные одинокие листья.
Наверное, она кружится слишком медленно.
Она устанет раньше, чем дойдет до другого конца аллеи.
Она не любит танцевать одна.

Ее молчание - осенний листопад.
В ее глазах разбились зеркала.
Ее танец будет вечным.

Как дождь.

1999

* * *
J’aime ça, dit-elle. J’aime ça, des pluies, des pluies nocturnes, des pluies nocturnes d’automne, des nuits, des nuits d’automne, des nuits d’automne quand il pleut, il pleut, il pleut, il avait plût, il pleuvait, il pleut, il pleuvra, sans cesse, toujours, jamais, pour l’éternité, l’instant durant, indéfini, infini, irréel comme une nuit quand il pleut, toutes les nuits, les nuits entières, toujours les nuits, au début des matins malheureux, des matins douloureux, paresseux et distraits, peu pareils aux nuits quand il pleut, des gouttes chuchotantes coulant sans dormir, sans rester immobile plus qu’un regard d’un serpent versant son corps élastique entre les frontières de deux déserts en jetant des coups d’œil attentants en attendant des ennemies qui n’existent toujours, n’existaient plus, n’existeront jamais dans cet univers hérissé par des mouvements inconséquents du vent jaune de cette vieille dame appelée automne, masque de l’été ivre mort par une demi-bouteille du calvados épais, pareil à cette brume, même brouillard, presque une pluie mais pas encore, une ombre sombre gris-fonsée, rayonnée par de longues heures quand il pleut, des heures inexorables et irréversibles quand il pleut, quotidiennement, habituellement, sans satisfaction et sans insatisfaction, indifféremment aux nuages, aux orages, aux ciels, aux dieux divins et aux déesses liquides qui pleurent par leurs corps en les perdant absolument quand il pleut, heureusement, malheureusement, peu important, on pleut sourdement, aveuglement, amoureusement aux vitres grises de mes yeux…
2000
* * *

LI 3.9.25