С настойчивостью, достойной много лучшего применения, моё прекрасно прошлое догоняет меня и бьёт наотмашь чужой настырной неделикатностью.
Почему, ну почему эти люди считают, что нанесут мне радость и удовольствие, задав какие-то вопросы и типа поинтересовавшись моей жизнью?
Причём они-то - спросили, отряхнули лапы и пошли себе дальше.
А я остаюсь молча стоять, зажимая побелевшими пальцами дыру в рёбрах, из которой сыпется труха как песок.
Какого хуя, Господи, за что??? (ц)