Чужими словами, правда - но уж простите, своих не набралось...

Я не могу. Я даже не хочу.
Жестокое моральное похмелье.
Вот здесь немного… там еще чуть-чуть…
Обидно, что когда-то я умела
не париться и доверять словам,
быть светлой, сумасшедшей и бесстрашной.
Зима пришла. Она всегда права.
Читай в первополосном репортаже,
что цвет моих волос уже не рыж,
что феи не работают бесплатно,
что Джомолунгма породила мышь,
что некуда и не с кем… Дальше – матом.
Придется сосчитать причины жить,
по-детски четко загибая пальцы:
как солнце освещает витражи,
как дочь порой смеется, просыпаясь,
как новый день ложится на крыло,
как вкус поет на горлышке бутылки,
как ощущается далекое тепло
твоей ладони на моем затылке.

[c] http://www.livejournal.com/users/kshk/122615.html

LI 3.9.25