мно.
Любовь умерла, и бессмысленно утверждать обратное.
Она не смогла выжить в подобной темноте. Пытаясь приблизиться к свету, она постоянно натыкалась на острые шипы твоего сердца.
Любовь умерла. Ты твердишь это беспрестанно, даже сам не осознавая и боясь себе признаться, что надеешься вызвать своими словами обратную силу сопротивления. Твердишь как молитву, внезапно выплывшую из глубин памяти.
Но это невозможно.
Закрытое сердце не способно на чудо.
В кромешной тьме глаза не способны увидеть волшебство, сотворенное другими.
А может, все-таки?… То и дело возникает на горизонте её призрак. Тебя лихорадит, ты ждешь и боишься её воскрешения. Ждешь и боишься. Боишься и ждешь. Это может длиться вечно, если тебе не хватит смелости перебороть страх последующей пустоты и похоронить её. Иначе ты навсегда окажешься в плену её предсмертной лихорадки.
На миг ты открываешь глаза.., нет не свою израненную душу, не свое исчерченное инициалами сердце, только глаза… И тогда, ты видишь предмет твоей влюбленности, чувствуешь влечение, осязаешь хрустальный замок чувственности. И снова закрываешь веки, опьяненный иллюзиями.
Но это не любовь. Любовь мертва.
И ты не сможешь воскресить её в такой темноте…