Как болезненно и тяжко бессмысленное ожидание. Болезненно до чувств утраты и расставания, как Небо отдаётся плачем вот уже который час. Будто Мать оплакивает потерявшего ребёнка, будто зима всё ещё надеется укрыть своей прохладной пеленой сердца людей. Этот плачь особенно силён и чуток в моменты, когда Тебе одиноко. Одиноко на шаг собственного дыхания и ожидания чего-то туманного, почти несбывшегося. Разум всё ещё не хочет верить... Пытаешься заснуть, но коварные мысли, так и норовят толкнуть в бок, поставить подножку, злобно напомнить о чувствах. И Твоё сердце начинает свой собственный плачь, как плачет небо, вполне видимо и звучно. Только слезинки падают не с ресниц, играя и разбиваясь о щёку, а как будто специально хотят просочиться глубже, оставляя Тебе скользкий и холодный след тупой боли на сегодняшний день. На день похожий на тысячи других дней в Твоей Жизни, но всё же каким-то неповторимым образом, приносящим грусть на Сердце. Мимолётный сон, кажущийся кому-то сказкой, а кому-то кошмаром не создаст Тебе неожиданный восторг Жизнью. Никогда. Ты отвлечёшься лишь мечтой, представившейся в том сне, наиболее чисто и неповторимо, чем в реальности. Она будет играть с Тобой, будет шептать ласковые до боли слова, будет игриво заманивать Тебя пальчиком. Но сделав лишь один шаг навстречу, Ты почувствуешь как начинает тлеть смоченное в слезах обиды Сердце, и как Твой разум опять возвращается к Небу... к Дождю... к Ней.