Мозги как-то оплавились. Читаю, читаю, читаю. Что-то принимаю к сведению. Что-то просто укладываю, как кирпичики, в постепенно формируемые образы. Кое-что даже цепляет. У Шляпы, например, по вопросу жизни для работы и работы для жизни. И как оно вообще.
А сказать нечего. То есть есть чего, наверное. Внутри какое-то свое понимание существует. Но оно плещется себе, как керосин в бочке, по стенкам расползается. А формовать в мысли и слова тем более - лениво и потребности нет. Непонятно только - хорошо это или плохо.

А в самолете ЯК-40 не только вход через анальное отвертие. Это его универсальная характеристика, похоже.