Вернулась.
Еще в субботу.
...Прощальный зал, в полутора метрах от тела с восковой маской на лице (отца убили), и никаких к нему чувств. Как будто совершенно цужой человек, а не моя кровь, не мое племя...
И рыдания, всхлипы. Бабки. Этой суки. Ненавижу!...
За что?
Ха!
Ну читайте!
Мой дед умер от рака желудка 24 года назад, моему отцу было 14, с тех самых пор это - запущенный ребенок.
Ей было плевать на нее. Он - ее обуза, он - ее крест.
И ее смех на поминках, и мне на прощание "Леруня, приезжай, мне теперь легче!"
Ах ну да, тварь, похоронила свое дитя, можно жить!...
Почему я так?
А потому что она - единственная, кто говорил мне о нем всегда плохо.
И ее племянница заявила "Я не буду ложить его к себе в больницу, мне стыдно, что мой родственник - наркоман!".
А какая к черту разница? Какая?!
Здесь не разницу надо выискивать, а причину. Хотя и копать-то не надо, все как на ладони!...
Просто не было рядом с ним сильного человека, а сам он не смог. Хотя, прекрасно знаю, пытался. Но один...
Вот тебе и все.
А остальные родственники как один отзывались о нем тепло, с нежностью.
А уж они-то разбираются в людях!
Тем более близких....
Ая его совсем не знала. Но уже не узнаю. Разве что по рассказам, воспоминаниям. Тех, кто его дейсвительно любил...
Вот и все.