Ноябрь — а, значит — морось, слякоть,
А там глядишь и скоро снег,
Он для земли, как оберег,
Накроет чёрные заплаты.

Ну, а пока ещё ноябрь
Гуляет в сером одеянье,
В природе есть всему названье -
Вот туча - «туча», не корабль.

Хоть так похожа на него -
Плывёт в неведомые дали,
А мы о них и не мечтали,
И нам так грустно от того.

Ноябрь —  морось,  сырость, слякоть
И столько ноющей тоски.
Его прошу: «Не надо плакать!
Твои страданья мне близки».

Тоска пройдёт, как все проходит,
В подлунном мире нет чудес.
И скоро небо нам в угоду
Раскрасит белым серый лес.

© Copyright: Лариса Кузьминская 6, 2021
Свидетельство о публикации №121110603399