Уже утро, но за стеной все еще храпит электродрель. Пулеметная очередь в окно - голуби жаждут удовлетворения плоти. Стоило мне на пару суток позабыть о компьютере, как он отбился от рук. Он говорит вовсе не то, что я бы хотела сказать его голосом, так как мой еще слишком слаб из-за гриппа. А может все прозаичней и какая-то сволочь снова залила его кофе. Прошлой такой сволочью была я. Сейчас мою партию сыграл кто-то другой. Голос дрели за стеной стал похож на агонию. Я болею. Я простужена и я возмущена этим фактом чудовищной несправедливости, которая кому-то бы показалась лишь закономерностью. Я начинаю чувствовать себя гораздо хуже при приближении кого-то из родных. Муж жалеет плохо. "Может, вызвать Скорую?" - вот и все, что он в потугах может исторгнуть из себя во обмен на мои стенания. А, может, это вовсе и не грипп, а мое желание быть слабее?
"Дэниэл Мартин" Фаулза как нельзя лучше "лег" на мое теперешнее состояние. Метание в бреду собственных чувств и ощущений. Я читаю размышления этого героя и думаю, насколько сложным можно сделать простое и как иногда хочется искать в простых вещах диковинный подтекст, подобный поиску сомелье сложных мотивов в вине, соображенном рачительным фермером из подгнившего винограда, "чтоб добро не пропадало". Желание мыслить сложными образами часто не дает распознать простую плесень.
"Брееед" - и эта моя мысль согревает душу и дает надежду на выздоровление. Кризис миновал?