Без придыхания я стала относиться к туманам. Раньше у меня захватывало дух от ощущения погруженности в нереальность, когда контуры всех предметов растворяются во влажной дымке. Бывает, едешь за городом, ныряешь вниз, вслед за дорогой, петляющей по холмам, и оказываешься в ином измерении. Когда выскакивающие навстречу машины кажутся почему-то паровозами из "наш паровоз вперед летит" и подсознательно ждешь от них протяжного фабричного гудка. Ага, именно паровозы и непременно "фабричного". В мечтах я позволяю себе смешивать стили, предметы и нести всякую ахинею. Долой логику! Самые потрясающие туманы из мною отсмотренных стоят в Милане. Я бы сняла фильм про город в тумане и его обитателей. Наверное, это совсем другая жизнь, немножко волшебная, призрачная, нереальная.
А недавно я поняла, что туман уже не оказывает на меня того магического воздействия как прежде. Я еду по утренней Москве. окутанной в смог, с ароматом почему-то конского навоза и стремлюсь поскорее попасть домой. Избавиться от одежды, пропахшей дымом (а ведь раньше я так любила запах костра, исходящий от "дачной" одежды). Я закрываю окна поплотнее. Я смотрю в окно и грущу, не находя там любимые "зацепки" - купол церквушки, "Россию", Большой.. Все утонуло в дыму, оставив лишь четкую плоскость соседней крыши. Груустно.. Хочу честного, мокрого тумана. С капельками на стекле. Густого как молочный коктейль. Хочу утонуть в нем. Спрятаться от всех хотя бы на час и побыть Одной Во Всем Мире