Растрёпанное состояние сознания, будто кляксу уронили и ещё попрыгали на ней, а потом по ней прошёл первомайский парад с транспарантами, а потом проехали грузовики-автобусы, а потом ещё дворник метлой прошёлся. А потом поверх два рабочих накидали окурков, пока спорили о политике, а потом ещё шёл пьяный и наблевал на это место портвейном и пирожками с луком.

Вот всё бытиё, оно такое, одно на втором на третьем, всё вперемешку, и не со зла оно вроде, но как-то попахивает... портвейном и пирожками с луком, ага.

А ещё меня терзает понимание того, что я гавнюк, жизнь я прожил кое-как, косяк на косяке, добра сделал мало, а напортачил много. Немного утешает, что напортачил я в основном сам с собой, но всё-таки и других чуток задело. Понимать это, в итоге, не то что бы стыдно, но как-то неприятно. Это как если зашёл в гости в добрый дом, и вдруг замечаешь, что ты наляпал грязи на паркеты, а подтереть нечем, и никак не получится, да и внимание к этому привлекать не хочется. Омерзительное ощущение, да.

Помогает то, что у меня никогда не было никакой "миссии" в жизни. Никакой обер-цели. Я не провалил своей задачи, просто потому что никакой задачи изначально не было. Я почему-то всегда был уверен, что любая такая "миссия" непременно обманет, что овчинка не стоит выделки, что овчина только сожрёт твоё время и ресурсы и всё равно оставит ни с чем. Ведь всё бренно, абсолютно всё. Я жил сегодняшним моментом, ценил его, и даже в самых прозаических вещах умел видеть красоту — красоту момента, красоту упадка, красоту даже в том, что другие посчитали бы уродливым. Красоту и цветущей жизни, и унылого упадка.

Только в одном я никогда не видел красоты — в стандартности, в шаблоне, в предсказуемости. В лакированности и приглаженности. В одно-полюсности. И как-то не жалею об этом.

Да и не только в красоте дело. Искусство тоже красивое, но оно и на одну десятую не трогает так, как красота падающего листа в яркий солнечный полдень на неухоженной улице города, в котором тебе некуда идти, и остаётся только время до вечера, чтобы обеспечить ночлег. Искусство никогда не сможет быть таким сложным и многослойным, как реальная жизнь.

И в реальной жизни нет ни прошлого, ни будущего, только здесь и сейчас. Будущее, это туман над болотом, а прошлое, это картинка на стене. Важно только то, что сегодня, сейчас. И большинство моих "сейчас" были охуительны, на самом деле, даже самые разрушительные. Даже, наверное, те, которые привели в итоге к раку — отчего у меня и нет жалостных воплей и патетических вопросов "Ну почему именно я?".

Когда ты родился на свет, никто не обещал тебе, что жизнь будет приятной прогулкой. Очень давно где-то прочитал эту фразу, и все годы её помнил. Вот, оказалось, что оно и правда так.

И это ещё не всё, что я наразмышлял, но как-то пока хватит, наверное.

P.S. Одиночество, это самая херовая штука в жизни. Если видите кого-то одинокого, не бойтесь к нему подойти. А все рассуждения про "ах, люди такие плохие, уж лучше быть одному", это слабачество и враки-хуяки.