Всё проспал. В больнице приёмное до 10, а я проснулся в 11. Уже сколько раз это свойство моего организма пускало под откос мою жизнь — либо бессонница, либо наоборот, беспробудное сонное царство. Снотворного я вчера не принимал, кстати. Вот когда-то я шутил, что могу проспать конец света. Щас уже как-то не смешно ни разу.

* * *

Ещё удивляет, что где-то некоторые люди умудряются увидеть тут жалость к себе и проч. На просьбу "пальцем ткни, красным подчеркни", — сливаются.

Ебучее позорище, господа. Прежде чем что-то говорить, или пуще того, обвинять — подготовьте аргументацию-то, а? Секрет-то тут простой — сначала они придумывают образ "жалкого меня", потом начинают этот образ пристыживать. Но я-то ваще ни разу не в ответе за чужое воображение, да? Воображаемый образ к делу не пришьёшь, и в Сибирь не сошлёшь? Но в итоге пиздюли получаю именно я, почему-то — что на общем фоне пиздеца котятам, только добавляет веселья.

Уже были случаи, когда меня упрекали в "хныкательности" и "сопливости". Было так: человек звонит, и говорит мне все эти вещи. Я ему, "Ты щас рядом с компом? Зайди в дневник и пальцем ткни. Я жду". Человек заходит. Хмыкает. Някает. Мычит. Издаёт другие не очень понятные звуки. И не находит, блядь, ни-че-го, блядь. Или находит одну из двадцати (!) запись, которую можно с трудом, за уши, притянуть под определение "жалости к себе". Ахуеть, блядь.

Мерзко это, господа. Мерзко и некрасиво. Вы уж простите, что я поднимаю эту тему, но в этом вопросе должна быть ясность, блядь. Держите своё воображение при себе, блядь, на привязи, блядь. Не делайте мне хуже, чем есть.

* * *

А в больницу я буду пытаться завтра. Я мальчик настойчивый, я пробьюсь. Ну, или так подохну. Перспективы всё равно нет, выживших ноль. Я не хочу себя обманывать, и помню об этом. Это и так достаточно мерзкое ощущение, можете поверить. И не надо мне к нему ещё добавлять игр вашего сознания и восприятия.

А что я мудак, что проспал — это я и так знаю, спасибо.