Посмотрел — на последней странице записей дневника нет ни одного упоминания о раках-хуяках. Это хорошо, это здорово. Так навскидку посмотришь — вроде нормальный дневник. Не депрессивный даже.

Мелькнула дурная мысль поставить счётчик с линейкой — ну, типа как молодожёны ставят в эпиграф, "мы женаты уже 1 год, 2 месяца, и 14 дней! Ура!", но только с обратным отсчётом — но потом подумал, что это будет уже слишком. Хм. Хотя так и вообразилась линейка из черепов, индикатор в виде могильного крестика, и унылый холмик в конце. Пошлость и поп-арт, ура!

Если что, это я так над собой издеваюсь. Чёрный, чернющий юмор. Как-то полюбил я этот жанр в последнее время, да.

И вообще, от осознания скорой смертности, какая-то внутренняя свобода образовалась. Пол-материка самых разных вещей, казавшихся важными, разом рухнули в вакуум и превратились в неважный хлам. Это как если бы от Африки остался вдруг один Мадагаскар. Охуительное ощущение, да.