Господа, это важное сообщение. Никогда (да, никогда) нельзя ставить знак равенства между человеком и его дневником. Дневник, это и арт-продукт, и портрет, warts-and-all, "со всеми бородавками", как требовал Кромвель. Но всё равно, портрет — это полотно и краски, не более.

Никогда не забуду одну тупицу, которая чуть ли не с пафосным фырканьем заявила мне, "Я знаю про тебя всё, ведь я читала твой дневник!". Господи, как я тогда укатывался.

Не надо уподобляться. Дневник, лишь витрина портного. Сам портной в дальней комнате, он не одет во фрак, и не носит цилиндр — реальный он в привычной жилетке, и с сантиметром на шее. Не надо путать.

* * *

Проспал как убитый 10 часов. Щас сборы в поликлинику, делать анализы. Господи, сами больницы этого сделать не могут, отсылают "на район". Наверняка какая-нить очередная "реформа", блядь. Это будет уже второй тур по кабинетам.

Опухоль опять меняет форму. Как тесто пляшет и принимает разные формы на вибрирующей перепонке. Клякса такая, клякса сякая. У неё праздник, блятть. Опухоль, уходи, я тебя не люблю, уходи. Бр-р.