Сны нормальные, не канцерогенные. Такие же, как всегда. А вот просыпания... Хуже всего, когда удар молота настигает в момент, когда ты ещё только просыпаешься, вот прям на самом границе, в том коричневом тумане, когда сон уже проходит, но реальность ещё не загрузилась.

Молот осознания с размаху ударяет тебя по голове, и тут же отзывается физиология: кишки скручиваются в ледяной узел, мелкая дрожь рук.

Потом срочное ощупывание языком опухоли: насколько изменилась, насколько выросла, как конфигурируется.

Потом бегущими строками текста загружаются подробности: полгода, полгода, возможно хоспис, идите в жопу со своим хосписом, пиздец.

Потом загружается картинка вчерашнего дня; сначала общий план, потом детали-детальки, картинка кристаллизуется.

Тут звонит дребездливый колокольчик иррациональной надежды: а вдруг ещё обойдётся, а может это и не оно совсем, болезнь ведь крайне, до смешного редкая, вот же повезло так повезло.

И дальше, уже стандартное окно интерфейса реальности, подёрнутое серой дымкой осознания что "всё, пиздец котятам", и "ну вот и всё, ангел молчания, вот и всё".

Последнее странным образом утешает: сознание переключается на фильм "Похитители книг", из которого эта цитата; — фильм, смотренный в кино ещё десять лет назад, и пересмотренный тыщу раз, и на его посыл "среди ебанутых кто-то неизбежно обречён, а кто-то живёт потом долго и счастливо".

Итогом, бурление чайника, включение телевизора или компа, бытовые мелочи, бла-бла. Здравствуй, день.