Опухоль начала тихонько вздуваться обратно. Это пиздец как грустно. А может, глюк. ХЗ. Впрочем, за прошлый проклятый год я привык уже к поганым неожиданностям. Так бродяга не удивляется пиздюлям от полицейского. Решил дать опухоли какое-нибудь имя. Меня корёжит от самого слова "опухоль", оно пухлое, бледное, и нездоровое. Как выхухоль (кстати, нормальное название, никогда не казалось мне смешным), массивный опус, отёк, бр-р.

Мужское не годится, интуитивно. Парадоксально, но я не хочу иметь во рту мужика. Он будет агрессивный, он будет лезть и задираться, не хочу такого. А женское, оно должно быть поуютнее, сидеть в углу, вышивать крестиком, и смотреть скромно в пол. И никуда не лезть. Как девицы в русских сказках.

*

На компе отпала клавиша "Т". Старичок сыплется в буквальном смысле. Приходится нажимать на штырёк, это сильно затормаживает процесс. С другой стороны, вдумчивое тыканье в кнопки исключает ругань, вспыльчивость, и прочие атрибуты скоростного набора.

Пытался приклеивать — отваливается. Ещё бы, выдерживать столько сотрясений. Да и возраст. Старичку 4 года — по нашим меркам, дряхлый ветеран.

Нужно везти в сервис на замену клавиатуры, а для меня это щас как на луну слетать. Блядь, как же устал от зимы и беспомощности, этто что-то. С двойным Т.

*

К врачу пока не идём, результаты каких-то там тестов будут только через несколько дней.

Спасает шитьё. Начал обшивать старый, лет 20, клетчатый плед. У него блядская бахрома; ненавижу бахрому, она меня щекочет, да и вообще. А если просто обстричь, шерстяные нитки "поедут". В общем, отстригаю с запасом, черенки загибаю и зашиваю под полоску ткани. Потом думаю обшить это дело шёлковой лентой, которую ещё предстоит купить. Цвет ленты ещё не решил; зелёный я сильно не люблю, значит, наверное, красный. Но её пока нет никакой.

*

Матерные стишки больше не пишутся.

Иссяк фонтан мой вдохновенья,
И хуй, прекрасное виденье,
Исчез вдали, крылом машà;
Поникла скорбная душа.