Открываю томик одинокий...томик в переплете полинялом.            

Человек писал вот эти строки. Я не знаю, для кого писал он.                 

 Пусть он думал и любил иначе, и в столетьях мы не повстречались... 

Если я от этих строчек плачу, значит, мне они предназначались...     

----------------------

/Исаак Шварц - Фортепианный концерт/

Человек живет совсем немного —несколько десятков лет и зим,
каждый шаг отмеривая строго сердцем человеческим своим.     
Льются реки, плещут волны света, облака похожи на ягнят…  
Травы, шелестящие от ветра, полчищами поймы полонят.         
Выбегает из побегов хилых сильная блестящая листва,                 
плачут и смеются на могилах новые живые существа.                  
Вспыхивают и сгорают маки. Истлевает дочерна трава…         
В мертвых книгах крохотные знаки                                                        

собраны в бессмертные слова.                                                                    

Валентина