Завари мне август крепкий чай. Плед на плечи, вечер у порога.
В дом крадется тихая печаль, что ж, подруга, погрустим немного.
Дождь в окно стучит осенний блюз, ветер зацепился где-то в тучах.
Грустный, но блистательный союз...
Ветер, август, дождь, есть трио лучших.
Поздний августовский вечер окутал наш маленький город покрывалом тьмы.
Такая густая темнота, что, кажется, можно протянуть руку и потрогать
ее, вязкую, как смола. Она, словно живое существо что давит на оконные
стекла, пытаясь проникнуть внутрь и захватить последние островки света..
В этой тишине и темноте каждый звук приобретает особое значение...
Монотонный звук мелкого дождя, который словно бисер, рассыпается
по асфальту, переплетается с нежными звуками" Вальса цветов" у
Чайковского... Мелодия плывет в воздухе, словно призрачный свет далеких
звезд, пробивающихся сквозь тучи. А где-то вдалеке , возможно, в соседнем дворе,
шуршит пожухлая листва, подхваченная порывом ветра, музыка продолжает
свое таинственное повествование, переходя к более глубоким, задумчивым аккордам.
Это звучит, как прощальная ода уходящему лету...Как признание в любви к природе...
В такие моменты время словно останавливается, а пространство сжимается
до размеров маленькой комнаты, где тепло и уютно. За окном же остается эта
таинственная августовская ночь, полная тишины, дождя и прекрасной музыки,
которая хранит свои секреты до самого рассвета
.