в твой открытый рот
в какие -то странные сны
падать как выгнивать из процесса
выживания и очищения через страдания

сдерживая еле дыхание
рисовать на тебе фрески
вроде таких вот стихов о том, как ты пахнешь
и дурацких ночных разговов о смерти

я никому больше
не скажу, что во мне это -
что-то тонкое и смертельное -
есть и оно прячется
в поджатых плечах и статьях
о проблемах современного общества

и иногда сидя на скамейке в измайлово
когда мысли становятся длиннее и тверже а вокруг ходят менты
и третий час не хочется пить есть дышать говорить продолжать,
я думаю о воде и том,
как ты достаешь из меня все это.