Я в этом хаосе и странно - чуть,  живой… 
тащу свой груз двенадцатиэтажный 
из потолков и стен, и шторы - голубой,
расхлябанных дверей многотиражных.

Нальюсь отвагой в шуме городском…
Вальяжный кит проглатывает с ходу.
Куда ты денешься ? Не скрыться, и налету
я подвергаюсь рыбьим косяком,
хранящим тайну стадную породы.

Аквариум стен и, выживших окон...
болтаюсь улицей, доверчивой рыбешкой.
Переходить на красный ? Моветон.
Меняю бычий нрав на непреложность,
взлетаю над недвижностью веков,
хранящих небо в амфорах и плошках.

Прогноз погоды, как некстати - невпопад.
Мой зонтик отдыхал на книжной полке,
и я, как в сене запропавшая иголка,
пошёл сквозь изгородь, ревущий водопад,
на венчике мотора кофемолки... 

На самом кончике, где маятник Фуко
отмеривал колёсам шестерёнки
ход исторический… часами на трюмо.