"Второй офис" - это наше с Димой проклятье, но, к моему счастью, в большей степени - его проклятье :) Я-то чаще в главном штабе или по Москве летаю с бумажками.
Полгода назад шеф решил расширить зону влияния и начать снимать второй офис, чтобы грести клиентуру с двух точек. Сказано - сделано. Нашёл закуток в магазине, тут типа супермаркет, а остальное пространство разделено фанерными стенками на квадратные конуры, в которых чего только нет. А-ля крытый рынок. Справа от меня какая-то захудалая турфирма, слева торгуют одеждой и мелкой бытовухой, слева по диагонали - мебель под заказ, напротив - ремонт обуви и изготовление ключей. Голый пластик по стенам, духота невероятная (хорошо хоть на кулер расщедрился) - это всё мелочи. И проблема даже не в том, что сюда постоянно ходят разве что ПНД-шники (напротив ещё и ГКБ номер хрен пойми, то есть, с жалобами на врача с холодными руками или "который смотрел на меня в мои 85 с вожделением, и его надо посадить" - о да, к нам ходят такие!). Я готова выслушивать, консультировать и даже заключаться по самым ненормальным делам, если бы ЗДЕСЬ МОЖНО БЫЛО РАБОТАТЬ! Торгашки слева от меня просто невыносимы своими сплетнями. Посидев тут первые два дня, я уже знала новости всего района, и даже выучила несколько удивительных новых матерных оборотов. А ещё одной из них кто-то постоянно звонит, а на звонке у неё Трофимов, и спасибо, что не Стас Михайлов, но постоянно слышать один и тот же кусок мне осточертело ещё в первые полдня пребывания на этом адском утреннике. Ок, они иногда замолкают и смотрят вместе НТВ-шные сериалы, допустим, минус проблема. Но когда начинают точиться ключи в будке напротив!! А обувь чинит армянин, и он иногда начинает во всё горло петь песни родного аула или что там у армян... И такая тоска по родине его, видать, грызёт, что мне тут хочется застрелиться. Бабулька, торгующая мебелью на заказ - это мина. Бомба замедленного действия. Граната с почти вырванной чекой. Сегодня она взорвалась. Кто-то у неё купил пуфик за 1300 р. Я фразу "А у меня пуфик купили!" слышала за это утро никак не менее 12 раз. Она ещё названивать начала кому-то. И всем хвастаться... Нет, я всё могу понять, ей процент капает со сделок, радость и всё такое... Но невозможно ж это слушать! Я ж не ору на весть офис и не танцую в проходе Макарену каждый раз, когда какой-нибудь псих так сильно хочет развестись с женой, что готов заплатить 40 000, лишь бы больше никогда её не видеть, не общаться и не присутствовать в суде.
В довершение ко всему тут глушатся абсолютно все существующие операторы мобильной связи. То есть, ни позвонить отсюда нельзя, ни написать. Благо - интернет есть, и то - не вай-фай. И я смирилась бы и с этим, но я не могу смириться с ужасной несправедливостью: единственный крооошечный закуток в углу здания, где связь ловит, приходится как раз на тряпичный магазин слева от меня, именно поэтому мы все тут с отвращением и завистью слушаем одни и те же начальные аккорды песни Трофимова...
Вот сейчас задумалась над всей этой тщетностью бытия... и опять сквозь мой внутренний монолог нагло и настойчиво пробивается: "Целый пуфик сегодня продала, смотри! Продала пуфик!"
Я уже ненавижу слово "пуфик". Какое-то глупое слово.
В моей квартире никогда не будет пуфиков.