Меньше злости, больше иронии
И всё больше точек над i...
Покидают нас посторонние,
Остаются с нами свои.

Знамя дружества не уроним  мы,
И какие б ни шли бои –
Посторонятся посторонние,
Не оставят в беде свои.

За плечо меня тихо тронь, и я
Всей душой обернусь к тебе.
Хорошо,  что не посторонние
Ты в моей – я в твоей судьбе.

Меньше злости, больше иронии
И всё больше точек над i...
Путь вам скатертью, посторонние.
Да хранит вас Господь, свои!

© Copyright: Марина Носова, 2014
Свидетельство о публикации №114010708449

Так живешь, обычной, как тебе кажется, жизнью.

Готовишь ужин, строишь планы на выходные, довольствуешься, что нашел, наконец, баланс между работой и чем-то личным.

Забываешь уже, что может быть по-другому.

А потом встречаешь кого-то из них - неважно, на шумной ли улице, или прямо у своего порога.

И чувствуешь, как мир оживает лотосом, синей птицей, ласковым сердцем в твоей груди.

Как они красивы: безумная смесь ироничности, дерзости, доброты. Как они находят силы в себе идти, даже если напуганы, сбиты с ног и толку.

Носят в себе музыку, сны и сказки.

Да что там – носят!

Кажется, состоят из них, как другие – из костей и кожи.

Возвращают упавшие звезды туда, где они нужнее: в сердца отчаявшимся, боящимся темноты.

Берегут цветы от сквозняков, словами отогревают холод молчания и не столько ждут чудес, сколько учатся принимать участия в их создании.

Совершенно реальные, из костей и кожи на самом деле.

Включающие свет, выключающие ложь.

Я не знаю, что ты там говоришь об обычной жизни, когда так безумно на них похож.

Кит не спи